Вот тебя вписывают в ролевку, вот ты начинаешь потихоньку думать про то, что это за персонаж и как его одеть. Вот приезжаешь на полигон ночью-час до старта игры, ты с работы и под рюкзаком все как мы любим. Тебя встречает Сули, спрашивает о готовности выполнить твой замут на начало игры...ты, конечно же, готова пафосно самосжечься за Мелькора...и тут этот коварный мастер выдает тебе ФАЛЬШФЕЕР. И вот ты уже стоишь абсолютно довольная и стараешься себя удержать от восторженного " а можно я несколько раз сожгусь?!".

Ты переодеваешься в костюм, который в невменозе утром выдернула из кладовки и внезапно понимаешь-оно. Вот черный гребень в волосы, вот высокая прическа, оранжевое верхнее платье и черное-под ним. И вот уже оживает бари Ирильдэ, уроженка Роменны, мелькорианка.

Праздник урожая в Роменне, и вот уже сейчас...сейчас...сейчас наместник велит огласить приказ, которого ты-игротех ждешь, а ты - богатая юная бари еще совсем не знаешь.

Черно-золотая фигура наместника кружит по форуму под громкое чтение текущих приказов и новостей из столицы. Переустройство города, снос кладбища...как же скучно. Но вот, вот оно! В столице достроен первый храм Мелькора и скоро он будет освящен. "А теперь-празднуйте как сможете",-говорит наместник толпе. И вот тут наконец складываются слова, которые ты пытаешься подобрать, 20 минут бродя в елках. Нет сомнений или страха. И ты выходишь из толпы и бросаешь свое презрение в лицо наместнику, наступаешь на него, кричишь, выплескивая все свое нетерпение и неистовство. Не будем ждать мы освящения Храма, я сама это сделаю, сейчас и пусть Мелькор примет мою жертву, и освятится храм моим огнём! А я уйду к нему и встану в его воинство! Рывок, другой- и вот уже огонь загорается и горит бари Ирильде, и предсмертный крик обрывается падением мертвой. Мелькор примет ее и однажды они вернутся сюда вместе.

______

Фальшфеер как средство сделать меня счастливой одномоментно и фальш-рукава как способ дать мне уверенность (не короче, чем у наместника, между прочим) - это прямо оружие победы.

А потом сидишь в плавучем кабаке, ешь горячую еду, отвисаешь...а за столом обсуждают "почему она это". Люди меняются, уходят и приходят, а тема остается

А теперь я лежу бревном и не хочу шевелиться. Хочу рукоделить, но мозга и вдохновения сейчас нет, а на текст мозга нет тем более.

Мур-мур-мур.